La gangue : $b roman

Dans une ville autrefois baignées de lumière, l’automne a transformé les rues animées en couloirs silencieux, où le vent traîne des feuilles fatiguées parmi les platanes dépouillés. Le narrateur, poussé par une nostalgie douce‑amère, s’arrête dans un hôtel‐restaurant où les convives, bourgeois et réservés, semblent figés dans une gêne inexplicable. L’atmosphère lourde, teintée de brume et de mélancolie, crée une toile de fond où chaque geste paraît pesé, chaque regard distant.

À la table voisine, un étranger d’une apparence grotesque attire immédiatement l’attention : un visage sans nez, sans sourcils, façonné comme une plaie cicatrisée, mais éclairé par deux yeux d’une profondeur presque surnaturelle. Le contraste entre la laideur du masque et l’intensité des regards suscite en même temps effroi, fascination et une vague de compassion muette. Le narrateur, partagé entre curiosité et malaise, sent naître une interrogation silencieuse sur la nature de cet être et sur le secret qui se cache derrière ses traits déformés.